Осенним тёплым вечерком Я чистый лист в планшет заправил И влруг задумался о том, Что рисовать себя заставил. Этюдник мой давно в пыли , Рука куриной лапой пишет, И думы горести росли, Что вдохновение не дышит . Хотел бежать, звонить ноль три, Ведь паника волной встряхнула, Но Муза грозно: « Не дури» Меня в реалии вернула. «Ты десять лет страшась холста, Кисть игнорировал безбожно» Она ругалась на меня, И спорить с ней мне было сложно. «Как мог обкрадывать себя, Не следовать своей планиде, Почти ты умер для меня, Кому ты нужен в этом виде.» «О страхах я уже молчу. Коль ты не сбросишь их в канаву, Тебя я в жизни не прощу, Уйду на век в свою дубраву.» За нашим строгим разговором Мы просидели день и ночь. Себя признал глупцом и вором, Поклялся страхи превозмочь. И потрепав мою макушку, Она улыбкой расцвела. Сказала: «Ох, прости болтушку, Не обижайся на слова.» Смеясь, взлетела, прокричала: «Вернусь не поздно, не ленись» И вся душа моя порхала, Стремясь за ней подняться в высь.